Quand ma nymphette jolie
Tourne devers moi ses yeux,
Hors
de moi s'enfuit ma vie,
De moi navré furieux.
Si une fois
ma cruelle
Détourne ses yeux de moi,
Blessé de rage
nouvelle,
Je meurs en plus dur émôi.
Que ferais-je donc
pour vivre ?
Quel jus reboirai-je, hélas ?
Faudrait-il
point que délivre
Je me visse de ses lacs ?
Ce serait
le vrai breuvage,
Ce serait ma guérison ;
Mais je me plais
davantage
En cette douce prison.
Jacques TAHUREAU (1527 - 1555)
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